掌纹里的稻花香

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我的爷爷是一辈子守着田埂的农民。他的手掌像被犁耙耕过的地,沟壑里嵌着永远也洗不净的泥色,指节粗得能抵上我手指的两倍多——可就是这双手,攥着一茬茬稻穗的香,也攥着我童年的暖。

我曾偷偷跟着爷爷下田,看他弯着腰把秧苗插进软泥里,腰杆折成一张拉满的弓,汗珠砸在水面上,碎成细小的圈。“这秧苗娇贵,得贴着泥根放,不然长不高。(剩余745字)

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