我的母亲

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冬月初六的月光，携着冰裂纹般的寒意，悄然溜进我的卧室窗帘，如细针般轻轻刺破夜的寂静。凌晨一点二十八分，我突然莫名地被惊醒，胸腔里回荡着某种特殊的震颤，像被婴儿时期母亲轻拍背脊的节奏唤醒。十年前的此刻，母亲正在淡白的月光里，熬煮最后的清醒。空调送风口，仿佛时间的漏斗，簌簌洒落着往昔的尘埃与记忆碎片。恍惚间，我嗅到了老屋柴火灶特有的松脂香。（剩余7475字）

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